Cuando me presentaron a Oliverio Girondo, yo no sabía de sus libros. Terminé de leer las fotocopias con sus poemas y comento a lo bestia, como es mi estilo: “¡Qué bien que escribe este flaco! ¿Quién es?” “Quién fue, en todo caso, pedazo de adoquín. Se llama Oliverio Girondo y murió en 1965” Respondió mi amigo revoleando los ojos.
A partir de ahí, organicé mi ignorancia y me compré las Obras Completas, que leí y releo con placer. También busqué su biografía. Me enteré de sus viajes a Europa, de su relación con Norah Lange y con el Grupo Martín Fierro. Los interminables banquetes que organizaban. No sé, me pareció que de haberlo conocido, lo hubiera amado por su genialidad y su locura. Dicen que a Girondo lo aterraba la inmovilidad, lo previsible. Por eso esta oración. Sospecho que nunca imaginó que le escribirían una, lo hice en un momento en que mis días no eran los mejores, pero al decirla algo dentro de mi se modificaba para bien. ¿Caminos que encuentra la esperanza? Puede ser.Tal vez Oliverio me hubiera dicho: “Solo después de arrojarlo todo por la borda somos capaces de ascender hacia nuestra propia nada” y yo le hubiera respondido: “¿Otro tinto?”
Oración para Oliverio Girondo.
Oliverio:
Pido por mis días: que dejen de resbalar con impermeabilidad hipopotomática.
Pido por mis tardes: que se momifican apenas las rozo.
Pido por mis noches: de funeraria solemnidad.
Que la memoria no se me llene de herrumbre, de olores descompuestos ni de palabras rotas.
Que vuelva a encontrar arte en una piedra; que los gusanos me saluden, las vacas me recuerden y guarde silencio para tomar el pulso a todo lo que existe. Mientras alguien me dice, con una voz de roble, lo que desde hace siglos espero en vano.
Que al abrir la ventana de par en par, tu sombra se crucifique con la mía desde un cuarto piso.
Que se corten las amarras lógicas y la única posibilidad de aventura, sea esta manifestación maravillosa y modesta del absurdo que es lo cotidiano.
Que ningún éxito eventual sea capaz de convencerme de mi propia mediocridad.
Que no tenga la dosis suficiente de estupidez como para ser admirada.
Que viva sin aspirar a ser lo que auténticamente debo ser. El hartazgo de lo que realmente soy me está matando; Me muero de cansancio a los replanteos y recontradicciones, por tanta estanca remetáfora de la náusea. Por la revirgísima inocencia, por los instintitos perversitos y las ideítas reputitas, por las ideonas reputonas; por los reflujos y resacas de las resecas circunstancias.
Encontrar lo imposible: Que me mires, me presientas, me desees, me acaricies, me beses, me desnudes. Que te resucite, te busque, te refriegue, te rehuya, te evada y me entregue.
Anhelo el tiempo en el que fuiste y yo no era.
Enséñame lo que olvidé; lo que hace tanto supe.
